Jagdszenen

Es ist noch kühl an diesem Aprilmorgen. Zu kühl und zu früh für den verhassten Feind. Er liegt noch darnieder, schläft zwischen muffigen Laken seinen Rausch aus. Ich frage mich, wie ich einen so zweitklassigen Gegner überhaupt hassen kann. Hass ist zuviel an Emotion, zu aufwendig, zu belastend für die Seele, um ihn an derart engstirnige, gedankenlose Arschlöcher zu verschwenden. Verachtung sollte völlig ausreichen.



Ich justiere die Zielvorrichtung des Sportbogens und lasse ihn in der Waffenhalterung auf der Ladefläche des Trucks einschnappen, zwischen dem frisch gereinigten Jagdgewehr und der Axt. Zeit, Robbie zu wecken. Heute ist sein großer Tag. Sein zehnter Geburtstag, er darf zum ersten Mal mit auf eine echte Jagd.

Noch in seinem Findet-Nemo-Schlafanzug kommt er mir schon aufgeregt entgegen, während ich das Haus durch die Hintertür betrete. "Papa, Papa! Wann fahren wir los? Wo ist mein Geschenk? Kann ich es haben? Bittebittebitte!"
"Was denn für ein Geschenk? Das Videospiel hast du ja nun schon gestern abend unbedingt haben wollen und den Rest gibt's erst heute Nachmittag wenn deine Freunde kommen, weißt du doch."
"Papaaaa, DAS Geschenk, das brauche ich doch, du weißt ganz genau was ich meine!"
"Ach DAS Gechenk! Ok, hier hast du also mein Original Schweizer Offiziersmesser. Jetzt gehört es dir. Verlier den Zahnstocher nicht."
Er hüpft um mich herum wie ein Gummiball. "Papa, verarsch mich nicht, ich hab doch die Schachtel schon gesehen!"
"Na gut, ich hol...." Noch während er "Mach ich schon, mach ich schon!" ruft, ist er auf den Küchentisch gestiegen und zieht die Schachtel vom Schrank. Er springt auf den Boden und beginnt, hektisch die Schachtel aufzureißen. Seine freudige Aufregung weicht sofort einer konzentrierten Ernsthaftigkeit, als er das matt glänzende, 30 Zentimeter lange Bowiemesser in der Hand hält. Er führt ein paar Luftgefechte und Scheinangriffe durch, so präzise, als wäre er mit dem Messer in der Hand auf die Welt gekommen. Meine Zweifel, ob es richtig sei, einem 10jährigen eine solche Waffe in die Hand zu geben, lösen sich in Luft auf. Er ist bereit. Er rennt in den Garten, hechtet durch die Hollywoodschaukel, rollt ab und wirft das Messer noch aus der Rolle heraus. Mit dem typisch dumpfen Geräusch bohrt sich das Messer in den mit Fell überzogenen Holzbock, genau 10 Zentimeter unterhalb der Zielmarkierung.
"Schwerer als ich dachte. Da muss ich mich erstmal umgewöhnen. Aber für den Nahkampf einfach perfekt" ist sein einziger Kommentar, bevor er schlagartig wieder zu dem kleinen Jungen im Schlafanzug wird, der seine Treckingstiefel nicht findet und fünfmal zum Zähneputzen ermahnt werden muss.
Ich spüre, wie der Hass wieder in mir aufsteigt, der Hass auf den gedankenlosen Feind, den Feind, der zugelassen hat, dass mein Sohn drei Stunden allein in der Dunkelheit auf einem Klettergerüst zubringen musste, voller Todesangst umlagert von vier unbeaufsichtigten Bestien, sein bester Freund unter ihm auf dem Boden liegend, zerfetzt von den Raubtiergebissen, während meine Frau und ich die falsche Gegend abgesucht haben, wahnsinnig werdend vor Sorge.
Der Feind der mich zwingt, aus meinem Sohn einen Killer zu machen. Nichts anderes hatte geholfen. Der Umzug nicht, die Psychologen nicht, die Zeit nicht. Ich musste ihm zeigen, dass man die Monster des Feindes besiegen kann, sonst wäre er nie wieder aus seinem Zimmer heraus gekommen. Und man kann sie leicht besiegen, auch als 10jähriger. Sie sind dumm, triebgesteuert, berechenbar und voller Scheiße.

Ich parke den Truck im Gebüsch an einem abgelegenen Seitenweg, der in das Naturschutzgebiet führt. Ich schicke Robbie los um die Kaninchenfallen einzusammeln, die wir am Abend zuvor ein paar hundert Meter weiter aufgestellt haben und beginne, mir die Tarnfarbe ins Gesicht zu schmieren. Als er zurückkehrt, sind drei von den vier Fallen, die er auf die Ladefläche stellt, leer, aber in einer drückt sich ein Rammler ängstlich in die Ecke. Zwei Jahre alt, kräftig und schnell, gut zu gebrauchen. Aber nur einer, das ist wenig.
Ich schminke auch Robbie das Gesicht und zeige ihm, wie er seine Ausrüstung so anzulegen, den Bogen so zu befestigen hat, dass er beim Lauf durch das Unterholz möglichst nicht behindert wird und nicht hängen bleiben kann. Dann brechen wir auf.

Wir gehen am Waldrand in Deckung, ca. hundert Meter entfernt von der Biegung eines breiten Weges, der trotz Verbotes regelmäßig von Hundshaltern und ihren Beißmaschinen frequentiert wird. Uns gegenüber, auf der anderen Seite des Weges, liegt ein großer See, an dessen Ufer um diese Jahreszeit viele seltene Vogelarten brüten. Ich erkläre Robbie, dass wir die Monster von ihren Besitzern trennen müssen, anderenfalls könnten wir wohl gleich nach dem ersten Abschuss das Weite suchen, wenn wir nicht die Polizei am Hals haben wollten. Der See würde es uns einfacher machen, die Tölen in den Wald, in unsere Richtung zu locken.
Ich schärfe gerade die Klinge meines Jagdmessers, als Robbie mich aufgeregt am Arm reißt und mir den Feldstecher in die Hand drückt. Eine Hundshalterin kommt den Weg entlang auf uns zu. Ich winke ab. Angeleinter Pinscher, taugt höchstens zum Zertreten im Stadtpark. Wir lassen sie passieren. Die Hundsfrau bemerkt uns nicht, jedoch der rattenähnliche Beißer kläfft in unsere Richtung. Geduld mein Sohn, Geduld.

Kaum zehn Minuten später ist es soweit. Gleich zwei schäbige Hundsmenschen stapfen den Weg entlang, die friedliche Ruhe unangenehm mit ihren lauten, hustenden Stimmen störend. Beide fettleibig, er kahlrasiert im Trainingsanzug, sie langhaarig mit zu enger Jeans und pinkfarbenem Sweatshirt. Beide kaum in der Lage, ihren Bestien weit in das Unterholz folgen. Die Hundstiere machen mir allerdings Sorgen. Eine dreckig verfilzte Promenadenmischung, Schäferhundgröße, alt und ohne große Beißkraft, der andere aber ein muskulöser Rottweiler, ca. drei Jahre und sichtlich aggressiv. Beide unangeleint, eigentlich perfekt. Ich zögere trotzdem, will auch diese Beute entkommen lassen, der Junge ist doch gerade erst zehn. Aber ich kann in seinen Augen sehen, dass er mir das wirklich übel nehmen würde. Ich gebe ihm eindringlich zu verstehen, dass wenn die Jagd beginnt, er sich völlig auf die Promenadenmischung zu konzentrieren hat.

Ich schicke Robbie auf seine Position und verberge mich tiefer im Gebüsch. Jetzt ist Timing wichtig. Die Blutbestien werden mich zweifellos wittern, jetzt kommt es darauf an, zum richtigen Zeitpunkt den Köder loszulassen.
Als sich die Hundsmeute auf 50 Meter an den Köder genähert hat, drücke ich den Knopf auf der Fernsteuerung. Nichts passiert. Hat der Mechanismus versagt? Der Rottweiler verharrt wie versteinert und blickt in meine Richtung. Da plötzlich rennt das Kaninchen los, im Zickzack über den Weg, dann in Richtung See. Beide Hundstiere gehen sofort hinterher. Das Kaninchen erkennt seinen Fehler, schlägt Haken, flitzt auf den Wald zu, genau nach Plan. Ich mache mich auf den Weg in die Richtung, die auch der Rammler eingeschlagen hat. Rammler, Hundstiere und ich bilden jetzt die Eckpunkte eines gleichschenkligen Dreiecks von ungefähr 200 Meter Seitenlänge. Entfernt hört man die Hundsmenschen lachen. Ahnungslos. Den Rammler aus den Augen verloren hefte ich meinen Blick auf die Bestien. Sie sind zwar schneller als ich, haben aber auch in dem dichtgewachsenen Wald Probleme, voranzukommen. Plötzlich jault der Mischling und strauchelt. Robbie. Ich jage hinter dem Rottweiler her, er hat die Spur des Rammlers verloren und wird langsamer. Er weiß, dass ich hinter ihm bin, denkt ich sei ein Konkurrent, wolle ihm die Beute wegschnappen. Falsch gedacht. Er dreht sich um und sieht mich an, zögert. Er ist unentschlossen, will einerseits die Witterung des Rammlers nicht verlieren, andererseits will er mich wegbeissen. Ich blicke ihm direkt in die Augen und mache eine hastige Bewegung in seine Richtung. Es funktioniert. Es funktioniert immer.
Er stürzt sich rasend auf mich, schlägt sein geiferndes Gebiss in meinen Armschutz. Meine Klinge, die in sein Herz eindringt, spürt er nicht. Noch ehe es auf dem Boden aufschlägt, ist das Hundstier tot.
Ich laufe zurück zu der Stelle, wo die Promenadenmischung zu Boden gegangen ist. Robbies Pfeil ragt aus seinem Bauch. Robbie kniet über ihm, das Hundstier reckt ihm hilfesuchend, fiepend, nicht verstehend, die Nase entgegen. "Papa guck, ich hab extra gewartet, bis du da bist! Guckst du?" Er nimmt sein neues Messer und sticht es dem zuckenden Getier in die Halsschlagader. Ein schneller Schnitt und das stinkende Hundsblut verschmutzt den Waldboden. Lässig wischt er die Klinge an seiner Hose ab. Ich bin sehr stolz auf ihn. Ein paar Fotos, dann schleppen wir den Promenadenkadaver zum dem des Rottweilers.
Wir gehen zurück zu unserem Ausgangspunkt. Die verhassten Hundsmenschen sind weitergegangen, suchen ihre Killerbestien auf irgendeiner Wiese.

Wir haben jetzt kein Kaninchen mehr, müssen also auf andere Methoden zurückgreifen. Der Tennisball-Trick wird hier nicht gut funktionieren, ohne von den Hundshaltern gesehen zu werden. Weil wir aber schon gute Beute gemacht haben, beschließe ich, auf die Deckung zu verzichten und den verhassten Hundstiermenschen offen gegenüber zu treten. Das versaut zwar das Jagdgebiet, weil es sich unter ihnen rumsprechen und die Polizei auf den Plan rufen wird, aber heute ist mir das egal, der Kleine hat Geburtstag, da will ich ihm diesen besonderen Spaß nicht vorenthalten. Ich schicke ihn zum Truck, ein Beil zu holen.

Wieder in unserer Deckung, dauert es nicht lange, bis wieder ein Hundsmensch mit zwei Beissern, einem Schäferhund und einem Boxer, den Weg entlang kommt. Den Boxer hat er an der Leine. Wir hecken kurz einen kleinen Plan aus.
Ich erhebe mich aus meiner Deckung, spanne den Bogen und jage dem Schäferhund einen Pfeil in den verlausten Pelz. Und noch einen. Und noch einen und noch einen. Der Hundsmensch schreit wie am Spieß, der Boxer bellt rasend. Ich gehe langsam auf den grässlichen Hundshalter zu. Er riecht nach Alkohol. Ich muss ziemlich verstörend auf ihn wirken, dreck- und blutverschmiert, im Tarnanzug und mit meinem Bogen in der Hand. Robbie springt mit einem markerschütternden Schrei aus dem Gebüsch und schmettert der angeleinten Bestie das Beil auf den hässlichen Kopf. Der Hundsmensch glotzt zunächst blöde auf den zermatschten Tölenkopf, der da an seiner Leine baumelt und setzt an, mit der anderen Leine auf Robbie einzuschlagen. Ich verpasse ihm eine schallende Ohrfeige. er sackt leise wimmernd zusammen. Ich durchsuche ihn, nehme ihm das Handy aus der Tasche und zertrete es. Dann lege ich die Hand auf Robbies Schulter und wir gehen lachend in den Wald.

Wir häuten den Mischling, um das Fell als Trophäe für Robbie aufzubereiten. Ich würde gerne noch den Rottweiler und den Schäferhund mitnehmen, aber wir haben keine Zeit mehr. Nur den gehäuteten Mischling schleifen wir bis zum Waldrand und hängen ihn an den Pfosten, an dem auch das verbogene und beschmierte Hundeverbotsschild angebracht ist.

Abends, nach der Geburtstagsfeier, gucken wir uns noch einen Zeichentrickfilm an. Als ich Robbie ins Bett bringe, sagt er als letztes leise "Danke Papa" zu mir.




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